积雪在熹微的晨光中看来，仿佛一块无暇的白玉，远处已有人声传来，大地已渐渐延醒。

但天色看起来似乎还是有些浑暗，看来今天似乎又不会有阳光了。天很冷，屋檐下，挂着一条条冰柱，在这种天气里，谁也不想这么早地就从温暖的被窝里爬起。

踏过积雪的小路，便是一道清泉，泉的尽头是片竹林，一片幽深的竹林。此景如古文墨客笔下的山水画般优美。画中有水，有林，有屋，也有人。

一个很年轻却又不是那么年轻的人。

因为当你看他时，会觉得他很年轻，但如果你仔细看，却觉得他似乎已有四五十岁，等你认为他是四五十岁时，他看来又仿佛已是七八十岁的老头子。

如此年轻的人，为何却比任何同龄人都要老？

他的面上没有丝毫表情，看来是那么冷淡，似乎早已忘却了人间的欢乐，也已忘却了红尘的愁苦。

他提着水桶，穿过竹林，走入木屋。木屋里虽没有什么华丽的陈设，但却收拾得一尘不染。

屋子的角落里，有张桌子，他已从桶里拧出了一块抹布，开始抹桌子。他抹得很慢、很仔细，一遍又一遍。

“你又起的这么早？”屋内传出女人的声音。

”反正闲着也是闲着。”他缓缓抬头，望向窗外，声音听起来如同窗外的雪，是那么孤零，那么寂寞。

门帘掀开，走出一个女人，女人穿的并不是什么特别华丽的衣服，她也并没有戴任何首饰，脸上更没有擦脂粉。只是一个很普通的女人，虽然女人并不貌美如花，但貌美如花的女人绝没有她那般温柔的气质。正是这种气质，无论任何人，只要瞧了她一眼，就永远也无法忘记。

雪越下越大了，他却在屋外扫雪，他已经扫了十年的地，这似乎已经成为他的习惯了。

风雪中他的身影看起来是那么的飘缈，那么的孤寂，也那么的凄凉。

雪依旧在落，他拼命的扫着地上的冰雪，似乎也想扫去天地间的寂寞。

屋中很暖和，因为有炉。炉中有炭，炭正燃烧。烧的自然是热水。

女人拿火钳拨了拨炭，抱出一坛酒，细心地将坛口的封泥敲开，然后又取一酒葫芦，将酒倒入葫芦，倒了一点，女人停下手似乎在想些什么，女人叹了口气，把酒坛的都倒入了葫芦。女人在做这些事时，很慢，很小心，所以酒一滴都没有洒出，全进了葫芦里。

女人将葫芦放入冒热气的热水中，便坐下捧着脸，痴痴望着雪中的身影。女人心中有许多的疑问。

但是她却没有问。

十年的风尘岁月，不算太漫长，也不太短暂，但这十年里，已足够她去了解这个少年，但十年又或许不够她去了解这个少年。

他放下扫把，回到屋，来到暖和的炉火旁，倚着墙坐在地上，将两条腿在柔软的毛毯上尽量伸直，屋里很温暖很舒服。

他用最舒服的姿势躺在那里，凝视着窗外的风雪，突然叹了口气，于是便点着了一杆烟袋，又摸出酒葫芦。

他大口大口的抽着只有上了年纪的老头才去抽的旱烟袋，大口大口的喝着只有伤心人借以消愁的烈酒。

烟雾弥漫，酒味四散。

烟灭了，他就在点上一袋。酒空了，他就起身去找。

女人望着他，很想去阻止他，但始终都没有动。因为女人劝过他很多次，都没有用。

不知不觉，他已经睡着了。但他左手中的旱烟依旧冒着烟丝，而右手握的酒葫芦却已经空了。

也许他手中的旱烟袋和酒葫芦，才是他活到现在的理由吧。

他很年轻。很英俊。

女人悄悄的坐在他的身边，慢慢的拿去他的烟杆和酒葫芦，又轻轻的为他盖上了柔软的毯子。

女人痴痴的望着熟睡中的他，叹声道：“一醉解千愁，你既醉了，就不该醒的。”

他突然道：“为什么？”

女人又叹了口气，道：“醉了的人，一醒烦恼就来了。”

他坐起身，笑道：“我好像并没有什么烦恼。”

女人道：“没有烦恼的人只有两种！”

他急忙问道：“那两种？”

女人道：“傻瓜和死人。”

他道：“可我既不是傻瓜也不是死人。”

女人道：“我看你即是傻瓜也是个死人。”

他道：“我难道是死了的傻瓜？”

女人笑道：“虽还不是死人，也差不多了，但你肯定是个傻瓜，而且傻到家了。”

他也笑了，道：“这话怎么说？”

女人望着窗外，眼神里充满了怜惜，突然转过头恶狠狠的盯着他道：“一个整天用烟酒催残自己的身体的人难道不是个傻瓜吗？这个傻瓜如果在这么下去就肯定是个死人。